No preguntes qué puedes encontrar aquí, ni siquiera yo lo sé. Sea lo que sea se hallará entre el todo y la nada, entre el blanco y el negro, entre siempre y nunca. Ahí queda mucho espacio por llenar. Empecemos, sin demora, necesitaremos más de una vida para hacerlo.
Buenas noches a todos. El sábado huye, y la luna alumbra un cielo huérfano de estrellas. A esta hora puedes cerrar los ojos y escuchar esta canción.
Dejar que vuelen los sueños, sin vallas, sin limitaciones. Dejar que las
quimeras revoloteen por vuestra mente. Dejar que las ilusiones broten, crezcan
en vuestro interior. Es noche de delirios, de espejismos, de utopías. ¿De qué
color son los sueños?.
Hoy, Nieves, una amiga de Bilbao, me ha enviado este regalo. Cuando lo abrí y vi que duraba 20 minutos, pensé que difícilmente llegaría al final. Lo he hecho, he disfrutado y quiero compartirlo con vosotros. Es un concierto-conferencia de Benjamin Zander, compositor y Director de la Filarmónica de Bostón. También es conocido por sus conferencias sobre liderazgo. Él nos viene a decir "no te creas todo lo que piensas". No lo dudes busca esos 20 minutos, te sentirás como un pájaro, sin preocuparte de las vallas, de los puentes, de los límites del camino. Luego regresarás al mundo y seguramente pensarás ¿Quiénes estamos siendo?.
En una calle de Barcelona (Plaça dels Angels). Foto Xvaier Blanco 2011.
La gente necesita expresarse, decir lo que siente, opinar,
ser escuchada. No es una necesidad, es un derecho. En este mundo en el que nos ha tocado vivir, gobernado
por el señor dinero, los mercados, el todo vale, el enriquecimiento infinito..., lo
que abunda es el desprecio al ciudadano. Omitirlo, excluirlo, descartarlo. Cuando esto ocurre sólo nos quedan las
paredes, el grito silencioso, agazapado. Indignarnos, revelarnos para luego
actuar. A veces, las paredes nos alumbran, nos indican el camino.
Fotos: Nidos de cigüeña en la provincia de Zamora (España). Verano 2001. Xavier Blanco.
Me gustan las cigüeñas: trepadoras, tenues, ingrávidas, intrépidas,
aflamencadas. Esos nidos al borde del abismo, serpenteando entre los ecos de la
nada. Sí, me gustan las cigüeñas, será por los niños, por esos que vienen de París.
"Nos persigue el tiempo, el tiempo es oro, necesito tiempo…dame tiempo..."
El tiempo que pasa inexorablemente, que de pronto son días que devienen semanas, semanas que son meses metamorfoseados en años. El tiempo, ese fantasma convertido en una sombra alargada, etérea, que repta por los muros de la vida. El tiempo, que convierte a los niños en adultos, las alegrías en melancolías, los sueños en crudas realidades. Alborea un nuevo día, que será noche, noche de verano,un verano caduco que huele a otoño, mas tarde invierno, luego primavera. Intento mirar atrás pero me abruma el tiempo, quisiera otear el futuro, expectante, percibir nuevas realidades, nuevos escenarios, espejismos que son desiertos, ilusiones que son quimeras. Huir del tiempo, fugarse, evadirse, evaporarse; el tiempo no es de los hombres, es de Dios, tal vez del Diablo, que se peleen ellos, yo no puedo, me falta tiempo.
Hay libros que vuelve, que regresan, como el eco, como la primavera…Retornan crecidos, desarrollados; hoy os quiero hablar de uno de esos libros, no os recomendaré su lectura, sería demasiado pretencioso por mi parte. Lo encajé en la maleta a hurtadillas, por si acaso, por si tenía ganas de leerlo otra vez. No es un libro, es un manual, un alegato contra la violencia, contra la pena de muerte. Pero también es una declaración contra las convenciones de la sociedad moderna, contra la mentira. Os hablo de El extranjero, de Albert Camus, su primera novela, publicada en 1942.
El protagonista, el señor Meursault, recibe una mañana un telegrama en el que se le comunica que ha fallecido su madre. En una playa de Argelia se ve inmerso en una disputa, inicialmente como simple espectador, convirtiéndose posteriormente en protagonista principal. Sin razón alguna, sin saber cómo, mata a un hombre. Un gesto absurdo, sin sentido.
Meursault, sin pretenderlo, se convierte en un asesino, sin descargo, sin defensa. Ya en prisión, a pesar de creerse inocente, no se defiende, no justifica lo sucedido, ni siquiera es capaz de mostrar arrepentimiento, nada. Lees el libro y te vas atormentando, de sus silencios, de su sinsentido, de su sinceridad pasmosa, de la ausencia de emociones, de cómo es incapaz de rebelarse contra la estúpida argumentación del fiscal que lo lleva directamente a la guillotina. La indiferencia, su escepticismo, incluso frente a su propia muerte, es su línea de comportamiento.
El libro es un torpedo contra la línea de flotación de los convencionalismos sociales, de la mentira que rige el comportamiento de los individuos. Meursault es el hombre libre absoluto, que es incapaz de engañar, de decir lo que los demás quieren oír; dice en cada momento lo que siente, sin hipocresías, sin dramática. Es condenado a muerte por eso, por no ser un figurante más de esa gran obra de teatro que es la vida, por no simular, por no hablar con dobleces, por no utilizar falsedades, disfraces, fingimientos, por no representar el papel que la sociedad le ha asignado. “Nada es absurdo cuando tratamos de construir nuestra vida en libertad”, decía Camus, ahí puede estar la respuesta. ¿La suma de muchos Mersault podría representar un peligro para la sociedad establecida? ¿El ejercicio absoluto de la libertad individual nos puede llevar a convertirnos en seres indiferentes, irreflexivos?.
Mersault se suma a otros héroes del absurdo, a "Barlteby, el escribiente", a "Walkefield", todos ellos se anticiparon a su tiempo, y son tan presentes como nosotros mismos. Porque al final, en cada día de nuestra vida, sin quererlo, sin pretenderlo, hacemos mas de lo que queremos hacer, decimos más de lo que sentimos, jugamos con la verdad y aceptamos el papel de protagonistas, de secundarios o de meros figurantes, que la vida, que la “sociedad”, en cada momento, nos otorga. Puede que tú no pienses lo mismo.
Sí, hay libros que vuelven, para quedarse. Buena lectura.
No hay mejor lugar para vivir el bullicio londinense que la rivera del Támesis, no hay mejor mirador que el “London Eye”, esa noria gigante, parsimoniosa, que permite a los turistas contemplar el alma de Londres, su esencia. Risas, ajetreos, agitación, el corazón de la ciudad bate ahí vigoroso. Dicen las malas lenguas, que los días brumosos, cuando la niebla de Londres inunda el cielo, desde esa balaustrada privilegiada pueden otearse las cestas desiertas, espectrales, de la noria de Pripiat, ciudad donde vivían los trabajadores de la central nuclear de Chernobil, que saltó por los aires el 26 de abril de 1986. Ese parque lúdico nunca llegó a inaugurarse, esa noria gira recordando el poder de destrucción del hombre, nuestra insolencia. Las risas infantiles enmudecieron asoladas por el silencio infinito de la muerte. Aquí la bruma de Londres se convierte en una guadaña gigantesca. No, no es lo mismo, aunque lo parezca.
Torre de vigiláncia. Playa de Peñíscola (Castellón).
Torre de Vigiláncia. Bosques de Soria.
Ella miraba el cielo, preservando robles, corzos, fresnos. Oteaba el bosque espantando a Hefeso, Dios del fuego. Observaba, ojeaba, intentando percibir señales de humo. Él miraba el cielo, salvaguardando sueños de estío, pleiteando con Poseidón, Dios del mar y de las tormentas. Oteaba vientos, lluvias, vendavales. Construía castillos de arena, volaba comentas. Un tarde, mientras el fuego calcinaba el bosque y las olas arrasaban la playa, sus ojos colisionaron en el horizonte. Cosas del amor.
Me gusta Barcelona: rojo pasión, blanco mediterráneo, la brisa marina que embriaga, pedaleando por sus calles, caminar por la playa, sentir el rumor de las olas. Me gusta Londres:el azul del Támesis, el gris del cielo, brumoso, que te envuelve y te cautiva, desplazarme en bicicleta por sus calles, dormitar en Hyde ParK oteando la sobra de un ánade. Sueño coger el metro en Plaza Catalunya y bajarme en Picadilly Circus, sí me gusta Londres, me gusta Barcelona.
No me gustan los libros “para el verano”, y no soy de aquellos que enladrillan su maleta con esas lecturas pendientes, con esos volúmenes robustos y compactos que obligatoriamente hay que leer en la vida. Esos los dejo para las tardes de otoño, para los domingos del invierno. Eso sí, suelo cargar con mas libros de los que voy a tener tiempo de leer. Literariamente hablando mi estío es una continuación de la primavera, sin roturas, sin escalones, sin desvaríos; pero en verano también me gusta picotear, leer pequeñas historias, cuentos, relatos…
Nórdicalibros.Edición ilustrada.
Hoy os traigo un cuento, la historia de Wakefield, ese es el nombre del protagonista. Ese hombre podrías ser tú, podría ser yo mismo, tal vez la vecina de arriba. La historia está escrita en 1837 pero es tan actual como nosotros mismos. ¿Cuántas veces hemos deseado abandonar nuestra vida temporalmente y observarla –sin ser vistos- desde una atalaya privilegiada, para luego regresar como si nada hubiera ocurrido?. Eso hace WaKefield, el protagonista anónimo de nuestra historia: un día toma la decisión de abandonar su existencia, sin causa alguna, sin motivo aparente. Una tarde, veinte años después, entró por la puerta de su casa, como si viniera de comprar el pan, y continuó su vida de esposo hasta su muerte. Durante esas dos décadas observó, a diario, su casa y el devenir de su esposa.
Nathaniel Hawthorne es el autor de la historia. Novelista estadounidense, vivió en la primera mitad del S.XIX y murió en 1864. Hawthorne es conocido por sus relatos breves, por sus cuentos. Tuvo una intensa amistad con el novelista Herman Melville, que le dedicó su obra Moby Dick “en homenaje a su genio”. De Melville es la historia de Bartleby, el escribiente, cuya reseña podéis encontrar en este blog – os recomiendo leer las dos historias y dedicar un rato a reflexionar sobre los mensajes que transmiten-. Jorge Luis Borges nos indica que sus cuentos expresan «el tenue mundo crepuscular, o lunar, de las imaginaciones fantásticas»; pero es el escritor Luis Loayza el que describe a la perfección la obra de Hawthorne «es tal vez el contraste entre la violencia exterior y la suavidad del tono, entre la voz delicada y las oscuras sugerencias de lo que dice».
Aquí volvemos a ver los personajes de Kafka, la insignificancia, la tenue línea entre el fracaso y el éxito, lo absurdo, el delirio, lo patético. La historia de ese hombre recluido voluntariamente en su habitación, solo, apartado del mundo, de la sociedad que le ha tocado vivir, de los convencionalismos sociales, es tal vez el reflejo de la soledad actual, del aislamiento, de la monotonía, de la despersonalización del mundo contemporáneo.
El final del cuento es una gran parábola, y ahí puede encontrarse parte del significado de esta historia:
"En medio de la confusión aparente de nuestro misterioso mundo, los individuos están tan perfectamente ajustados a un sistema, y los sistemas entre sí y con un todo, que un hombre, con sólo apartarse de su sistema por un instante, se expone al terrible riesgo de perder para siempre su lugar en el mundo. Al igual que Wakefield puede convertirse por así decirlo, en el Desterrado del Universo."
A veces no es necesario leer un relato, una novela, buscando sus múltiples significados, a veces simplemente leer por el único placer de hacerlo se convierte en un goce fantástico.
(*) La edición que he adquirido es de Nórdicalibros, un libro fantástico, en edición bilingüe castellano-inglés, e ilustrado por Ana Juan, premio nacional de ilustración 2010.
En este mundo que nos ha tocado vivir, todo va demasiado deprisa, mucho ruido y poca reflexión. Hace tiempo que lo importante, lo que interesa a la gente, no habita en los titulares de los diarios, no asoma en las noticias de la televisión, y ya hace demasiado que desapareció del discurso de los políticos. Cuando ya no quedan espacios, cuando ya nadie escucha lo que queremos decir, sólo nos queda la pared, el muro, la pintura desconchada, la valla…. En ellas se encuentra parte de la verdad – tal vez por eso los servicios de limpieza municipal cada día son mas pulcros, mas eficientes con su trabajo, limpiando raudos esas paredes, callando esas voces-
Sí, las paredes hablan, a veces incluso gritan, pero es un grito pausado, de desesperación, de decepción, tal vez de impotencia. Os recomiendo leer las paredes…
Capítulo VIII. Del buen suceso que el valeroso don Quijote tuvo en la espantable y jamás imaginada aventura de los molinos de viento, con otros sucesos dignos de felice recordación.
– ¿Qué gigantes? –dijo Sancho Panza.
– Aquellos que allí ves –respondió su amo– de los brazos largos, que los suelen tener algunos de casi dos leguas.
– Mire vuestra merced –respondió Sancho– que aquellos que allí se parecen no son gigantes, sino molinos de viento, y lo que en ellos parecen brazos son las aspas, que, volteadas del viento, hacen andar la piedra del molino.
– Cambie usted de chasco querido Sancho, ya está bien de tragaldabas, que no estás cursado en esto de las aventuras: ellos son gigantes, descomunales astados; y si tienes miedo, quítate de ahí, y ponte en oración en el espacio que yo voy a entrar con ellos en fiera y desigual batalla.
Para poder hacer esta foto hay que levantarse muy temprano, tener una buena cámara, y ser un buen fotógrafo. También hay que pagar al señor que toca la guitarra, ese que está ahí sentado, rasgando el silencio del alba. Yo no me levanto de madrugada, no tengo una buena cámara y soy un pobre aficionado. Al señor de la guitarra no lo conozco. Pero hoy he tenido suerte, esa magnífica foto se había convertido en un gran cartel propagandístico, que empapelaba las paredes del metro. Ahí, en esos subterráneos grises y opacos, emergía esta Barcelona esplendorosa, milenaria. Sólo había que disparar...Lo siento, no me gusta hacer trampas, pero hay veces que es imposible remediarlo, ya se sabe, la tentación vive arriba…, y abajo, y al lado, y de frente…
Hoy Barcelona se ha vuelto a disfrazar de mayo, el cielo estaba saturado de nimbos amenazando tormenta, y venteaba una brisa fresca de primavera. Cuando el día cae, y el sol inicia su camino de vuelta, la ciudad se transforma: los edificios de oficinas inician su ocaso, vistiéndose de oscuridad; mientras los hoteles, saturados de foráneos expulsados de las playas, encienden sus luces. Frente a frente la “Torre Mapfre” y el Hotel “Les Arts”, antiguas glorias olímpicas, se miran de reojo, una presta para el letargo, la otra para un nuevo despertar.
Me gusta Barcelona cuando se levanta, cuando se despereza, cuando late lánguida, temprana, ajena al bullicio, lejos del ruido. Me gusta Barcelona cuando se acuesta, cuando empieza a cerrar los ojos, ajena al tumulto, presa por el silencio de la noche. Me gusta Barcelona.
Una tarde, mientras ojeaban la vida transitar, sus ojos colisionaron. Por sus mentes atravesó el mismo deseo, la misma esperanza: mirarse siempre, observarse eternos. El genio de lámpara les concedió su pretensión, ahora son una pareja imposible, él de mármol blanco, ella de antracita. Cosas del amor.Esto sólo pasa en Barcelona.
Hoy en Argentina, y en otros países de Latinoamérica, se celebra el “día del amigo”, y he pensado que eso se merece un regalo, y que mejor que una canción, de esas que nos llevan a otros tiempos, no tan lejanos. ¿Quién no se acuerda de ese "Cadillac Solitario" y de Loquillo?. Pues eso, aquí tenéis el regalo, disfrutarlo.
"...Quizás el "martini" me ha hecho recordar nena..., ¿por qué no volviste a llamar? Creí que podía olvidarte sin más y aún a ratos, ya ves..." ♫
Escuchar la canción, y no dejéis de ver el video. La película sobre la que se basa el vídeo es À bout de souffle de Jean-Luc Godard, rodada en el año 1959. El traje, el sombrero, el periódico, el pitillo…, Loquillo se viste imitando a Michel Poiccard protagonista de la historia, interpretado en la película por Jean-Paul Belmondo. ¡Genial!.
Estos días me gusta deambular por la calles de Barcelona, callejear anónimo entre el bullicio. Tergiversar al reloj, esquivar el tiempo. Transformar mis ojos en un periscopio caprichoso que gira perdido, buscando pormenores, pinceladas, fragmentos escondidos. Me gusta alzar la vista y mirar al cielo, siempre encuentras algo que desconocías, que te sorprende, que te atrapa.
Me explicó que el barrio era humilde y la calle estrecha, pero con un gran corazón. No supe cómo descifrarlo, había escuchado que había ciudades con alma, con embrujo, de esas que te atrapan, que te apresan. Pensé que se refería a eso. Los primeros días me costó conciliar el sueño, un aroma a melancolía impregnaba el aire. Mi habitación tenía una gran ventana a la calle, al anochecer los latidos de la urbe penetraban en mi alcoba.
Algunos me habéis felicitado por el “fotomontaje”. Lamento comunicaros que no lo es, la foto es real, y ese corazón está ahí suspendido, en un calle olvidada en Barcelona, en el barrio del Raval. Os recomiendo perderos una tarde por esos lugares.
Hoy os presento un libro, no es un clásico, ni siquiera es un best seller de moda, no. Es un cuento, un relato breve del escritor Herman Merville, escrito en 1853.
Seguramente conoces a Merville por su obra principal, Moby Dick. Aquí el protagonista no es una ballena, es "Bartleby, el escribiente", un joven que entra a trabajar en un despacho de abogados, prometedor al principio, comienza pronto a negarse a realizar las tareas que le encomienda su patrón, iniciando así toda una serie de conflictos. ¿Cuántas veces has querido decir “preferiría no hacerlo”? Bartleby comenzó así, y esa frase desencadena un conjunto de acontecimientos impredecibles, que lo precipitan hacia la catástrofe. Hace 150 años que se escribió este relato, pero el personaje es tan actual como nosotros mismos. Nadie puede entender a Bartleby, quizás tú tampoco puedas.
Creo que Bartleby es un anacoreta, en esa oficina convertida en “ermita”, un oxímoron, es la existencia y la no existencia de lo humano.¿Será Bartleby el reflejo de la soledad de su jefe? ¿Es su imperturbabilidad un canto a la libertad, o un brindis a la locura?.
Algunos dicen que este relato es precursor del existencialismo, de la literatura del absurdo; que algunos personajes de Kafka, de Ionesco nacen en el joven Bartleby. Albert Camus lo cita entre sus referentes y hay una versión del relato traducida por Borges.
Sin duda alguna, por esas 90 páginas y por la historia de Bartleby, vale la pena perder unas cuantas tardes de lectura. No me gusta recomendar libros, yo lo he leído varias veces, pero si me preguntas, sólo puedo contestarte “prefería no hacerlo”. Buena lectura.
"I would prefer not to"
Los amigos de "Camera Café" parodiaron en su programa televisivo la figura de "Bartleby, el escribiente", convertido aquí en "Bartolo, el auxiliar". Primero una buena lectura y después unas buenas risas.
Hoy os traigo una canción irrepetible, interpretada por un dúo único: Luz Casal y Concha BuiKa. El tema se llama SOMBRAS, la letra es de la poeta ROSARIO SANSORES PREN (Poetayucatecanacida en Mérida el 5 de septiembre de 1889 y muerta en México D.F, el 7 enero de 1972). El título original del poema es “Cuando tu te hayas ido”.
"...Cuando tú te hayas ido me envolverán las sombras.
Y en la penumbra vaga de mi pequeña alcoba,
donde una tibia tarde me acariciabas toda, te buscarán mis manos,
te besará mi boca y aspiraré en el aire un olor a rosas.
Cuando tú te hayas ido, me envolverán las sombras...".
Sombras es un tema tradicional ecuatoriano, un pasillo. Elpasilloes un género musical popular característico del folklore latinoamericano, especialmente de Colombia y Ecuador, es un símbolo musical del mestizaje indo-europeo. Sombras fue compuesto por Amilcar Díaz y Carlos Brito en 1953. El origen del pasillo se remonta a la época colonial cuando llegaron inmigrantes portugueses que, por su origen sefardí, fueron expulsados de España por la Inquisición. Este ritmo, conserva trazos del FADO portugués y no puede esconder su influencia. En este caso Luz y Buika lo interpretan con un arreglo de bolero que embriaga. Hay mujeres que cantan como los ángeles…
Hoy ha nacido un nuevo país, el 193 del mundo. Nace torpe, aturdido, precipitado: hijo de la guerra, de la beligerancia, del odio racial, de la historia equivoca, del colonialismo destructor. Nace ilusionado, animoso, soñador; también idealista, iluso, inquieto. Nace con 8,26 millones de personas, el 90% por debajo del umbral de pobreza; un niño de cada diez muere antes de cumplir un año, y sólo un 1% de las mujeres completan la educación primaria. Nace un nuevo país, ahí en el fin del mundo, en los confines de esa África tan lejana, tan distante, tan solitaria, tan sola. Nace un nuevo estado con 640 mil Km2 de superficie, y menos de 100 Km de carreteras asfaltadas, el resto son pistas de tierra. Nace un país de arena, como esos castillos que se lleva la marea al acabar la tarde:Sudán del Sur, Capital Juba.Todo está por hacer,pero ya tienen himno, se titula Dios bendiga a Sudan del Sur - en los tiempos que corren falta les hará la ayuda divina-. No seamos malos agoreros: bienvenidos al mundo y mucha suerte.
La franja negra representa al pueblo (negro y cristiano), la roja la sangre vertida en la guerra contra el Sudán del Norte (árabe y musulmán), la verde la tierra. El triángulo azul simboliza el Nilo, y la estrella la unidad de los diez Estados que conforman la República de Sudán del Sur. Los símbolos son así, no dejan de sorprenderme.
Ayer el cielo de Barcelona era inmenso, colosal, crecido. El crepúsculo se vistió con los colores del arcoíris, que una suave bruma, envidiosa, matizó, dándole a la ciudad un semblante espectral. Esos días, los sueños se llenan de duendes, de fantasmas, de criaturas mágicas, de apariciones. Frotas la lámpara y, algunas veces, sale el genio. En esas noches puedes pedir un deseo.
Hay libros que vuelve, que regresan, como el eco, como la primavera…Retornan crecidos, desarrollados; hoy os quiero hablar de uno de esos libros, no os recomendaré su lectura, sería demasiado pretencioso por mi parte. Lo encajé en la maleta a hurtadillas, por si acaso, por si tenía ganas de leerlo otra vez. No es un libro, es un manual, un alegato contra la violencia, contra la pena de muerte. Pero también es una declaración contra las convenciones de la sociedad moderna, contra la mentira. Os hablo de El extranjero, de Albert Camus, su primera novela, publicada en 1942.
Mersault se suma a otros héroes del absurdo, a "Barlteby, el escribiente", a "Walkefield", todos ellos se anticiparon a su tiempo, y son tan presentes como nosotros mismos. Porque al final, en cada día de nuestra vida, sin quererlo, sin pretenderlo, hacemos mas de lo que queremos hacer, decimos más de lo que sentimos, jugamos con la verdad y aceptamos el papel de protagonistas, de secundarios o de meros figurantes, que la vida, que la “sociedad”, en cada momento, nos otorga. Puede que tú no pienses lo mismo.
Los amigos de EURO-PA-LABRA han realizado una reseña sobre esta entrada en su blog. 
Nathaniel Hawthorne es el autor de la historia. Novelista estadounidense, vivió en la primera mitad del S.XIX y murió en 1864. Hawthorne es conocido por sus relatos breves, por sus cuentos. Tuvo una intensa amistad con el novelista Herman Melville, que le dedicó su obra Moby Dick “en homenaje a su genio”. De Melville es la historia de Bartleby, el escribiente, cuya reseña podéis encontrar en este blog – os recomiendo leer las dos historias y dedicar un rato a reflexionar sobre los mensajes que transmiten-. Jorge Luis Borges nos indica que sus cuentos expresan «el tenue mundo crepuscular, o lunar, de las imaginaciones fantásticas»; pero es el escritor Luis Loayza el que describe a la perfección la obra de Hawthorne «es tal vez el contraste entre la violencia exterior y la suavidad del tono, entre la voz delicada y las oscuras sugerencias de lo que dice». 
En este mundo que nos ha tocado vivir, todo va demasiado deprisa, mucho ruido y poca reflexión. Hace tiempo que lo importante, lo que interesa a la gente, no habita en los titulares de los diarios, no asoma en las noticias de la televisión, y ya hace demasiado que desapareció del discurso de los políticos. Cuando ya no quedan espacios, cuando ya nadie escucha lo que queremos decir, sólo nos queda la pared, el muro, la pintura desconchada, la valla…. En ellas se encuentra parte de la verdad – tal vez por eso los servicios de limpieza municipal cada día son mas pulcros, mas eficientes con su trabajo, limpiando raudos esas paredes, callando esas voces-
Me explicó que el barrio era humilde y la calle estrecha, pero con un gran corazón. No supe cómo descifrarlo, había escuchado que había ciudades con alma, con embrujo, de esas que te atrapan, que te apresan. Pensé que se refería a eso. Los primeros días me costó conciliar el sueño, un aroma a melancolía impregnaba el aire. Mi habitación tenía una gran ventana a la calle, al anochecer los latidos de la urbe penetraban en mi alcoba.
