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| Reloj en la Calle Princesa (Barcelona) |
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| Reloj fachada sede Colegio Ingenieros (Barcelona) |
"Nos persigue el tiempo, el tiempo es oro, necesito tiempo…dame tiempo..."
El tiempo que pasa inexorablemente, que de pronto son días que devienen semanas, semanas que son meses metamorfoseados en años. El tiempo, ese fantasma convertido en una sombra alargada, etérea, que repta por los muros de la vida. El tiempo, que convierte a los niños en adultos, las alegrías en melancolías, los sueños en crudas realidades. Alborea un nuevo día, que será noche, noche de verano,un verano caduco que huele a otoño, mas tarde invierno, luego primavera. Intento mirar atrás pero me abruma el tiempo, quisiera otear el futuro, expectante, percibir nuevas realidades, nuevos escenarios, espejismos que son desiertos, ilusiones que son quimeras. Huir del tiempo, fugarse, evadirse, evaporarse; el tiempo no es de los hombres, es de Dios, tal vez del Diablo, que se peleen ellos, yo no puedo, me falta tiempo.
El tiempo que pasa inexorablemente, que de pronto son días que devienen semanas, semanas que son meses metamorfoseados en años. El tiempo, ese fantasma convertido en una sombra alargada, etérea, que repta por los muros de la vida. El tiempo, que convierte a los niños en adultos, las alegrías en melancolías, los sueños en crudas realidades. Alborea un nuevo día, que será noche, noche de verano,un verano caduco que huele a otoño, mas tarde invierno, luego primavera. Intento mirar atrás pero me abruma el tiempo, quisiera otear el futuro, expectante, percibir nuevas realidades, nuevos escenarios, espejismos que son desiertos, ilusiones que son quimeras. Huir del tiempo, fugarse, evadirse, evaporarse; el tiempo no es de los hombres, es de Dios, tal vez del Diablo, que se peleen ellos, yo no puedo, me falta tiempo.
Fotos: © Xavier Blanco 2011.
El tiempo, el tiempo. El tiempo es para mí un verdadero conflicto, siempre siento un desfasaje entre mi tiempo interior y el ordinario. Y el ordinario siempre gana...
ResponderEliminarUna vez leí que quienes andamos por los blogs es porque tenemos tiempo muerto. Qué cosa, no? A lo mejor lograremos matar al tiempo de una vez por todas.
"El tiempo, que convierte a los niños en adultos, las alegrías en melancolías, los sueños en crudas realidades", me encantó.
Hermoso relato, Xavier.
Un abrazo!
Ana gracias por pasar por aquí, y por el comentario. El tiempo es una cárcel, una lóbrega mazmorra, una galera infinita, el tiempo nos acecha, con su aliento fétido, siempre resoplando en nuestra crin. El tiempo, el maldito tiempo.
ResponderEliminarUn abrazo
Al tiempo no hay que tomárselo nunca con prisas, jajaja: siempre nos alcanza...
ResponderEliminarSimpático final.
Un abrazo, Xavier.
Luis gracias por pasar por aquí, y especialmente por comentar. Hay que reírse del tiempo, el se carcajea de nosotros.
ResponderEliminarUn abrazo